ENVÍO#5º
Al
fin he marcado tu número pero el terror a oír la voz me ha hecho
interrumpir la llamada antes que. He apagado el móvil. Luego he
comprendido que me lo que me da miedo es que no haya nadie al otro
lado.
Creo
que olvidé ya el timbre de tu voz.
Te
escribo a oscuras, como el comandante del Kursk. La escritura es
enfrentamiento con la muerte.
Te
escribo sin brújula que es como se escribe siempre. Sin origen ni
hora de llegada prevista, desde una ciudad desconocida donde nadie
habla mi lengua. Transterrado en una estación de trenes sin andén
ni equipaje y la cantina cerrada.
La
quinta postal. Cinco postales idénticas con diversos textos y un
destino solidario. Te escribo a oscuras, como Borges El evangelio
según San Marcos. Oficio de tinieblas. ( únicamente el
amarillo le fue fiel, el color de la música.)
El
texto es el destino.
El texto es el destino.
Son
las 03:42 am y la vida se me va en una calada.
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ENVÍO#6
Turín,
26 de febrero de 2013.
Buenos
noches Lilith.
Esta
tarde tuve un sueño. Yo eras tú. Recibía correspondencia.
Varias postales idénticas sin remitente. Escritas en un idioma
ininteligible. Rompía(s) a llorar.
Una
vez leí en tu diario que cuando un novelista empieza a contar sus
sueños, está acabado, por eso he encendido la tele.
Sobre
la pantalla alguien estimula con la lengua el tejido membranoso de un
ano. No dejo de pensar que el placer es como el signo, la
representación de una ausencia, la presencia de una falta.
El
rostro se crispa; el espejo del alma apretado en arrugas.
Un
orificio también es como el signo, presencia diferida o remisión a
una ausencia. Dilatación.
El orificio obturado por la verga o en
la excreción significa porque remite a otro y otro y otro que
tampoco comparece.
( y
todo esto me ha hecho pensar en aquella mañana salmantina y
plateresca en la que me leías fragmentos de Naked Lunch mientras
yo untaba tus tostadas con la misma margarina que empleé para. )
Ojalá
no vuelva a verte.
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ENVÍO#7
Turín
30 de Febrero de 2013.
“En el principio fue el Verbo. -¿Qué
significa papá?”
Que no hubo principio, hija mía.
Que sólo hay un pasado nunca presente.
Que sólo hay la nostalgia de lo que no existió.
Que la voz dijo la verdad.
Que la grafía presenta una ausencia.
Que la palabra asesina a la cosa.
Que el lenguaje es la patria del sujeto.
Que antes del Yo está el lugar del Otro.
Que esto que escribo es dictado por ti.
Que la paternidad es un efecto,
la demora de la huella en la arena que el viento borrará.
Que mis palabras vienen de lejos.
Soy lo que tú has
hecho de mí.
Eidanyoson
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ENVÍO#8
Una vez me dijiste
amor, uno solo deambula, dos van siempre a algún lugar. El
destino es cosa de dos. Hoy he salido a pasear, muy de mañana y sin
destino.
Hacía meses que
no me caía la tarde encima caminando. Viendo crecer las sombras,
pisando la dudosa luz del día. Un deambular perplejo en el
latido de la ciudad. Quisiera decirte la Piazza Carlo Alberto
sin caballos ni Nietzsche. Quisiera decirte que dios conforta sólo
en su ausencia. Quisiera cantar el Ser. Quisiera no querer.
Al fin me he
sentado exhausto en una terraza a distraer la fatiga. A ver el tiempo
pasar. El café era bueno. Un pitillo lo hubiera mejorado. Con brandy
sería ambrosía.
He pagado la
cuenta.
La poca luz se
marchita sobre los parasoles. Al menos hoy no he pensado.
Turín, ignoro el
día, creo que martes, creo que marzo. Pienso que aún será 2013.
Te quiere y añora,
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ENVÍO#9
He escrito tu
nombre hasta el delirio sobre las superficies de.
lo he escrito con
lápiz en el parqué, grabando el artesonado de los techos, urdiendo
torpes grafitis sobre los mampuestos del muro, en post its
por los azulejos, en Times New Roman, en Verdana,
en Rockwell
Extra
Bold,
y luego en carmín sobre el monitor del ordenador, lo he
escrito en el lienzo de los cuadros, el metal de la cocina, sobre el
tapizado del sillón, lo he escrito bajo las sábanas con aguja e
hilo, lo he escrito en el espejo contra mi rostro, en las páginas de
los libros que detesto, en caracteres hebraicos, en cirílico,
alfanumérico, lo he escrito con tinta en el cartón de las
cajetillas, grafito en la madera, semen sobre el terciopelo azul del
cortinaje, con mechero quemando la cal, raspando el cuero de las
botas, con oficio de dientes sobre cera, con labor de uñas en las
manzanas, lo he escrito en bajorrelieve, lo he modelado con plástico
caliente, lo he impreso en papel de periódico, le he dado forma al
humo, y una cicatriz en mi pecho que aún rezuma sangre, te llamará
en silencio, mon amour.
(pero durante todo
el laboreo de escribano mi voz no ha dicho tu nombre intento escuchar
la voz el eco de la palabra esencial cabe el significado soy sordo
al sentido y mudo al rumor sólo una escritura vacilante.)
Et clamor meus
ad te veniat!!!!!
HAREY
HEYRA
HYARE
HRAYE
UEWHOIASKN
K
S
L
Ñ;
.
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